C'è acciaio nella vecchia fabbrica della ThyssenKrupp, con le sue ciminiere scagliate verso un cielo gonfio di nuvole, c'è inquietudine tra le mortifere torri e i tralicci dell'alta tensione che si contendono l'orizzonte. Vincenzo Iodice ritrae la Berlino che non vorresti vedere, ritrae la periferia mentale e culturale della città, un non-luogo carico di minaccioso degrado. Hanno un taglio fotografico le sue opere pittoriche, ognuna è uno scatto dal vivo, una sorta di "en plain air" artefatto, un naturalismo a posteriori. A due passi c'è la Potsdamer Platz, con i suoi lavori in corso, baustelle. C'è altro acciaio e ci sono altre torri. Il cielo è ancora una volta incombente, maligno, vendicatore. Sotto lo stesso cielo c'è anche la Napoli delle periferie, quella delle vele di Scampia che naviga alla deriva, senza mare, senz'amare. E senza amore si consumano gli incontri mercenari all'ombra di incombenti tralicci che emergono come giganti tra la vegetazione. Relazioni pericolose tra pericolose radiazioni. L'acciaio entra nella vita e la ferisce.